voar é o sonho dos sonhadores

Seriam de Ícaro se não fosse a história dessas asas tão diferente...
ao construir um meio de flutuar e deslizar pelo céu
não usou do material
apenas em sua mente viu o que era preciso:
imaginar
enquanto passavam os dias e repetiam-se as estações- inverno, verão, primavera, outono
em sua cabeça apenas avia o vento, o céus, as árvores, lagos ou lagoas, rios mares, árvores e plantas
apenas a sensação de sublime leveza, de pluma viagente
não era preciso se mover
apenas sentir o vento batendo, sudeste-noroeste
e assim com o toque do real, vento ventania
a partida para o seu vôo pensante se tornava de alguma maneira dalí tão distante
era corpo que pairava sobre o concreto,
mente que num exercício sem peso escorregava no abstrato
naquele momento qualquer problema era digno de apenas emoção
um vôo razante que era apenas motivo para um final em que as supras renais liberassem
adrenalina como máquinas de sorvete liberam sua substãncia na casca
era pleno
em plano
sem plano
era mente e espírito
alma
entendia platão e ari
sem nem mesmo exercitar a razão
ali naquele plano de vôo
naquelas escapadas, piruetas, cambalhotas
o vento, os pingos de chuva e todo o frescor
tudo em movimento
em pequanos fragmentos de momentos
em que nem uma palha ele moveu